Весна была расчудесной и требует повторения, лето пролетело, я иду к своей мечте.
По случаю дня рождения, да и просто так:
Кровь идет. Может ты придешь хотя бы на нее? Такой чопорный, приглаженный и скривишь свою самодовольную рожу, мол что ты тут развел? А кто будет отмывать стены?
Помнишь этот твой вопрос? А стены, на которые плескала кровь, помнишь? Наша с тобой кровь, а? Отмывали мы ее вместе, т.е. я драил, а ты все больше давал ценные указания, а потом мне это надоедало или тебе это надоедало и все вновь окрашивалось кровью и похотью. Потому что я сходил с ума по твоим надменно сжатым губам, потому что ты терял контроль от моих губ, пьющих тебя. Потому что мы полудемоны и можем это себе позволить. Могли... Смотри, я заляпал дорогущий ковер! Приди, устрой мне разнос! Ты знаешь, я не слабак, я ни когда не покончу с собой. Ты видишь, я слабак, я напиваюсь и мешаю кровь с красным вином. Это я люблю темное пиво, а тебе подавай вино, так вот, давай, приходи уже, ни какого пива, только твое любимое красное, два сорта: 20 летней выдержки и это, ровно сорок. Кровоточащая рука тянется в пустоту. Дантэ усмехается искусанными губами: - С днем рождения, Верг.