Коллекционер Проклятых
Черное на руках - это пепел, я клянусь- ни когда, не думал о смерти, просто голова раскалывается, просто, кажется, ссылка кончается. Ссылка в не-смерть. Даже ругаться больно, а дышать странно и хочется жечь, ведь только пламя напомнит мне, что я живой.
Пламя и ты...
Если смерть- то чужая, а мою- не узнаю, даже если придет.
Из разбитого зеркала скалится выезженное льдом напоминание,
И еще, я скажу, что будто бы спал, что ни чувствовал ни чего,
Что не ощущал, как один идиот пачкал кровью треклятый лед.
...Пламя и ты.