Коллекционер Проклятых
Хорошие ночи. В этой жаре - спасение только в них.
Среди травы и одуванчиков, а ветер чешет гриву. Небо ясное и, наконец черное, а не оранжевое. Высокие звезды. Кто-то видит лезвия, кто-то глаза, кто-то…
А звезды поют. Тихая, ибо безумно далекая, мелодия.
Не прав лишь тот, кто нас холодными считает, издали ловит наш взгляд, у всех бледный или яркий, но не яростный, не жаркий. Не прав и тот, что за надменность нас осудит, просто мы - звезды, а вы – люди. Но свет наш- жар жизни рождения, горенья, сиянья и … смерти. Холоден лишь мертвой звезды яркий свет. Но кто из нас мертв- не найти вам ответ.
Ночь на поляне, с коньяком, облепиховым соком, и приятными мыслями. Мало ли что послышится…
Среди травы и одуванчиков, а ветер чешет гриву. Небо ясное и, наконец черное, а не оранжевое. Высокие звезды. Кто-то видит лезвия, кто-то глаза, кто-то…
А звезды поют. Тихая, ибо безумно далекая, мелодия.
Не прав лишь тот, кто нас холодными считает, издали ловит наш взгляд, у всех бледный или яркий, но не яростный, не жаркий. Не прав и тот, что за надменность нас осудит, просто мы - звезды, а вы – люди. Но свет наш- жар жизни рождения, горенья, сиянья и … смерти. Холоден лишь мертвой звезды яркий свет. Но кто из нас мертв- не найти вам ответ.
Ночь на поляне, с коньяком, облепиховым соком, и приятными мыслями. Мало ли что послышится…